Prokofjevet 1940-ben hallottam zongorázni, muzsikus kollégák lakásán; a 6.
szonátát játszotta, amelyet éppen akkor fejezett be. A darab azonnal lenyűgözött,
s elhatároztam, hogy megtanulom.
Nem sokkal ezután Neuhaus bejelentette, hogy koncertet kell adnia szovjet szerzők
műveiből Moszkvában. Azzal az ürüggyel, hogy nem gyakorolt eleget (de valójában
azért, mert amilyen nagylelkű volt, engem akart bemutatni a közönségnek), javasolta,
hogy osztozzunk a koncerten. Az első részben ő játszaná Mjaszkovszkij, Krejn
és Alekszandrov műveit, míg én lépnék föl a másodikban.
Így játszottam először a 6. szonátát, és ismerkedtem meg Prokofjevvel. Nyáron,
Odesszában már elkezdtem egy kicsit dolgozni a darabon, de valójában csak tíz
nappal a koncert előtt fogtam hozzá a tanuláshoz, mert mindig csak akkor dolgoztam
rendszeresen, ha sürgetett valamilyen határidő. Ez a szonáta igen hatásos darab,
és persze nagy sikert aratott. Prokofjev bejött gratulálni a koncert után, és
megkért, hogy játsszam el 5. zongoraversenyét az ő vezényletével. Egy vagy két
évvel korábban, egy diákkoncerten már játszottam a 2. szonátáját, amelyet jó
barátjának, a zongorista Maximilian Schmidthoffnak ajánlott, akárcsak a 4. szonátát
és a 2. zongoraversenyt. Az első világháború előtt Prokofjev, aki fiatal kora
ellenére már híres volt, és muzsikájának újító jellege miatt sok támadás célpontja,
Pavlovszkban játszotta volna ezt a 2. zongoraversenyt. A kritika teljesen lerántotta
- s közben kiderült, hogy a koncert a rossz idő miatt elmaradt! A kritikusok
ilyen mértékű becstelensége azért elég ritka. Egyszer, jóval később, hasonló
kalandban volt részem, de éppen ellenkező előjellel. Egy reggel az állt a Pravda
címlapján: "Nagy siker tegnap este Nyina Dorliak, Anatolij Vegyernyikov és Szvjatoszlav
Richter koncertjén." A Rachmaninov emlékére rendezett koncertről volt szó -
csakhogy én megbetegedtem és lemondtam!
Prokofjev kevés tragikus darabot írt; inkább játékos és derűs természetű volt
- de ez a három mű, a 2. és a 4. szonáta, meg a 2. zongoraverseny valóban tragikus
hangvételű. A két utóbbi ajánlása valójában posztumusz. Prokofjev és Schmidthoff
sokat leveleztek, míg egy nap Prokofjev levelet kap tőle, amiben ez áll: "Szerjózsa,
még egy hír. Golyót röpítettem a fejembe. Maximilian." A holttestét két hónappal
később találták meg egy erdőben.
Szergej Prokofjev igen érdekes egyéniség volt, de... veszélyes. Képes volt a falhoz
vágni az embert. Egy nap az egyik növendék a 3. zongoraversenyt játszotta neki,
s a másik zongorán saját tanára kísérte. A komponista egyszer csak felállt,
megragadta a tanárt a gallérjánál fogva és rákiabált: "Tökkelütött! Még játszani
sem tudsz, azonnal takarodj az osztályból!" Ezt, egy tanárnak!
Prokofjev brutális volt. Teljesen más, mint Sosztakovics, aki folyton azt mormolta:
"Bocsánat, ta-ta-ta..." Nem, ő jól megtermett ember volt, majd' kicsattant az
egészségtől, s ez csupa olyan tulajdonság, ami tetszeni szokott nekem. És nem
csinált nagy ügyet az elvekből, bár volt bátorsága ahhoz, hogy 1948-ban, a Központi
Bizottság egyik ülésén, ahol Zsdanov vadul nekitámadt zenéjének "formalizmusa"
miatt, egyenesen Zsdanov szemébe nézve megkérdezze: "Milyen jogon beszél így
velem?"
Mindazonáltal nem görnyedt az elvek súlya alatt. Minden további nélkül képes
volt megrendelésre írni, ha kellett. Mint például a Zdravica esetében,
amelyet Sztálin valamelyik születésnapja alkalmából komponált: egy ódát a tiszteletére.
"Dicsőség Sztálinnak, mindannyiunk atyjának"... - ezt a darabot ma nem lehetne
előadni, csak ha megváltoztatnák a szövegét. Pedig a zene abszolút zseniális.
Emlékmű, az biztos, de saját magának! Egyfajta szemtelenséggel, nemes amoralitással
csinált ilyesmit: "Sztálin? Miféle Sztálin? Hát persze, és miért is ne? Én
mindent meg tudok csinálni, még az ilyesmit is." Neki ez csak annyit jelentett,
hogy zenét kell írni, ahhoz pedig értett...
1941-ben az első saját, nyilvános szólóestemre készültem, amely a Konzervatórium
kistermében lett volna. A készülődés izgalmában, és ez így volt egész életemben,
nemigen figyeltem a külső körülményekre. Az estet persze lemondták, hiszen a
németek már ott álltak Moszkva előtt. Decemberben mégis játszottam, mégpedig
a nagyteremben, Csajkovszkij zongoraversenyét, azután Prokofjev zongoraversenyét,
amire a szerző kért föl, hogy az ő vezényletével játsszam el. Mindez persze
hozzájárult ahhoz, hogy megalapozzam a hírnevemet. Végül ezt az első, ősz óta
halasztott szólóestet 1942 júliusában adtam. Én azt javasoltam, hogy Beethoven
Pathétique-jét, Schubert Wanderer-fantáziáját, a második részben
néhány Chopin-darabot játszom. Nem engedték. Utasítottak, hogy játsszam Prokofjevet.
Engedelmeskedtem, és a második részbe belevettem a 2. szonátát, majd Rachmaninov
hat prelűdjét; pedig Prokofjev utálta Rachmaninovot, egész biztosan azért, mert
hatással volt rá. (Elég megnézni az Etudes-Tableaux-t a maga éles kontúrjaival,
és mindjárt látható, hogy Prokofjev zongorastílusa valójában nagyrészt Rachmaninovtól
ered. És pont ezeket a műveket gyűlölte a leginkább. Nyilvánvalóan jogában állt
nem szeretni se Rachmaninovot, se Chopint, mint ahogyan egy másik nagy komponista,
Benjamin Britten is utálta Brahmsot és Beethovent, ami persze azért egy kicsit
sok!)
Mindenesetre ez így rossz műsor volt, förtelmes katyvasz. A Pathétique
és a Wanderer-fantázia után nem illik Prokofjev 2. szonátája. Ez volt
az oka, hogy nemsokára egy másik szólóestet is adtam, ezúttal a nagyteremben,
orosz műsorral: Csajkovszkij Nagy szonátája, Rachmaninovok, Glazunov Szása-szvitje,
Szkrjabin néhány prelűdje és a h-moll fantázia.
Pályafutásom tehát a háborúval kezdődött. Egész idő alatt Moszkvában maradtam,
a legtöbb muzsikustól eltérően, akiket evakuáltak. Gyakran kellett őrt állnom
a háztetőkön, légiriadók idején őrködnöm. Néha gyalogtúrákat szerveztem a város
körül száz kilométeres körzetben. Mindig imádtam gyalogolni, többször is előfordult,
hogy egyetlen nap alatt ötven kilométert is megtettem. Először is nem bírom
elviselni a várakozást, ilyen a természetem, és amikor várni kellett a villamosra
vagy nagyon tele volt, inkább elindultam gyalog. A háború előtt sokszor túráztam
a Kaukázusban. Ez persze már szóba sem jöhetett, úgyhogy ettől kezdve Moszkvát
és környékét jártam be. Emlékszem, egyszer egyedül mentem egy erdőben, s hirtelen
azon kapom magam, hogy egyfajta ősi ösztönből ordítani kezdek, mint valami vadállat.
Ott voltam egyedül, és egyszer csak rrrrssss! auauauau! Akár egy tigris,
oroszlán vagy farkas. Egészen hirtelen jött, de gyorsan ráeszméltem, hogy furcsa
dolgot művelek: mintha valami őserdőben kószáló állattá változtam volna. Nem
kell ennek az epizódnak semmiféle különleges jelentést tulajdonítani, csak annyit,
hogy megtörtént, és néha felbukkan az emlékezetemben.
Egy másik alkalommal Igor Safarovics barátommal, a későbbi matematikussal indultunk
expedícióra. Ez a hadüzenet után öt nappal történt, s azt mondtuk: "Kitört
a háború? Akkor most kell menni, amíg még lehet." Már egy ideje szerettük
volna megtenni ezt az utat. Ami nem volt egészen veszélytelen, de ennek nem
voltunk tudatában. Miután már gyalogoltunk vagy negyven kilométert az erdőben,
szembetalálkoztunk egy asszonysággal, aki azonnal sikítozni kezdett. Az összeverődött
falusiak szabotőröknek vagy Hitler spionjainak véltek minket, és elvonszoltak
a helyi rendőrőrsre. A személyi igazolványomban meglátták, hogy "német". A Safarovicsét
vizsgálgatva pedig a rendőrfőnök meglepődött: "Micsoda? Még csak tizenkilenc
éves, és már másodéves egyetemista? Ez gyanús!" Igyekeztem magyarázattal
szolgálni: "Ez azért van, mert nagyon tehetséges..." Safarovics ellenállhatatlannak
találta ezt a reklámozást, és nevetésben tört ki. A rendőrfőnök, aki addig nagyon
fenyegetően nézett, megenyhült: "Tudják, mit fognak most csinálni? Felszállnak
az első vonatra, és mars haza!" Egész kísérettel mentünk az állomásra. Megregulázva
követtük őket, s közben társalogtunk velük. Biztosan megtetszettünk ezeknek
a parasztoknak. Végül minden rendbejött, bár már hajnali kettő is lehetett,
amikor megérkeztünk Safarovicsékhoz, ahol akkoriban laktam.
Ezután több helyre is hívtak játszani, nemcsak Moszkvába (ahol a zenei élet,
jellemző módon, nem szakadt meg), hanem Kijevbe és a Kaukázusba is. Részben
azért is küldtek oda, mert tudták, hogy ott legalább rendesen kapok enni, így
aztán három hónapon át Tbiliszi, Baku, Jereván és Szuhumi között osztottam meg
az időmet. Grúziában viszonylag kellemes volt az élet - ez mindig is így volt.
Az értelmiséget itt is kiirtották, mint mindenütt máshol, de az elnyomás valahogy
kevésbé nehezedett az emberekre, a háború pedig nagyon távolinak tűnt. A mozgósítás
mintha nem érintette volna a tbiliszi ifjúságot, amely esténként ott sétálgatott
a Rusztaveli proszpekten, ennivaló pedig volt bőven. A tbiliszi rádióban játszottam
először Mozart d-moll zongoraversenyét. A karmester nagyon kétes figura volt,
tíz kilométeres körzetben bűzlött róla, hogy NKVD-s, zenekarvezetőnek meg egyszerűen
pocsék. A szállodában a hatodik emeleten laktam, és a szobát meg kellett osztanom
egy zongorakísérővel, akinek furcsa módon elfelejtettem a nevét. Voltak barátaim
a városban, és néha náluk aludtam, s ilyenkor a szállodába visszatérve meg kellett
indokolnom a távollétemet. Egyik nap megmondtam a szobatársamnak, hogy két nap
múlva visszajövök a zongoraverseny kottájáért, amit a rákövetkező délelőtt fölveszünk.
Késő éjjel jöttem meg, az ajtó zárva. Kopogok... kop-kop, "Jöttem a kottáért!",
kop-kop-kop. Semmi válasz, de visszafojtott kuncogást hallottam az ajtó túloldaláról.
Most mit csináljak? Néhány szobával arrébb egy nagyon rokonszenves cirkuszi
artista lakott, és kívülről megfigyeltem, hogy az ő szobájából ki lehet jutni
az épületen körbefutó párkányra. Gondoltam, talán beenged, és akkor kimászhatok
a párkányra. Meg is engedte.
Esett az eső, éjjel egy óra volt, én meg ott másztam a párkányon, hat emelet
magasságban, hogy bejussak a szobámba. Ráadásul háború volt, úgyhogy eszembe
jutott: ha itt meglátnak, úgy lepuffantanak, mint egy nyulat, de végül semmi
ilyesmi nem történt. Néhány perc múlva az ablakon át bejutottam a szobámba,
ahol rémült kiáltások fogadtak. Megértettem, hogy a szobatársam nincs egyedül.
"Ne féljetek, fel se gyújtom a lámpát." És ledőltem. Egész éjjel le sem hunytam
a szemem, de másnap reggel kilenckor ott voltam a rádióban, és az NKVD-s tisztemmel
eljátszottuk a Mozart-zongoraversenyt.
Ehhez a d-moll zongoraversenyhez furcsa módon más különös emlékeim is fűződnek.
Egyszer Leningrádban játszottam, Karl Eliasberggel, a rádió karmesterével. Borzalmas
figura volt! Nagyon intelligens és művelt, de kellemetlenebb alakot el sem lehet
képzelni. A zenekarok utálták. A próbán a kadencia végén felhangzó trillánál
szóltam neki:
- Bocsánat, ezt eljátszom újra.
Mire ő, megvetően:
- Ezt talán megtehetné otthon.
Igazi karmester, szakmailag nagyon jó, de egyébként egy borzalom! Különben nem
vagyok biztos benne, hogy sok jó karmester létezik, akit nem utálnak a zenekarok.
Tbilisziben kezdtem hozzá Bach Wohltemperiertes Klavierja második kötetének
tanulásához. Egy hónap alatt megtanultam kívülről, és mindjárt eljátszottam
belőle nyolc prelúdiumot és fúgát, először diákoknak, azután nyilvánosan, majd
a következő évben az egészet előadtam Moszkvában.
Mivel a romantikus hagyomány annyira meggyökeresedett, a szovjet zongoristák
nagyon kevés Bachot játszottak. A Wohltemperiertes sosem szerepelt a
koncertműsorokon; csak a nagy orgonadarabok Liszt- vagy Busoni-féle átiratai
nyertek polgárjogot, a "Negyvennyolc" legfeljebb konzervatóriumi felvételi darabnak
volt jó. Előttem csak Szamuel Feinberg repertoárján láttam (később pedig Marija
Jugyináén). Feinberg megszállott csodálója volt Szkrjabinnak és Nyikolaj Medtnernek
(aki egyébként igen jó komponista volt, de olyan ízig-vérig szakember, hogy
a komponálás kínjai közt egyszerűen nem tudott dönteni, melyik változatot válassza
a sok közül; épp az ellentéte Schubertnek, aki számára mindig kizárólag egyetlen
megoldás létezett). A maga sajátos módján játszotta Bachot, nem Bach-szerűen,
hanem a késői Szkrjabin stílusában, borzasztó gyorsan és tisztán. Ettől még
azért rengetegen csodálták, teljesen jogosan, mert nagy muzsikus volt.
Marija Venjaminovna Jugyina szent szörnyeteg volt. Ismertem, de csak
távolról - igazság szerint annyira furcsa volt, hogy mindenki kerülte. Irányomban
gyanakvó volt és kritikus. Azt mondta rólam: "Richter? Hmm. Rachmaninovhoz való
zongorista."
Az ő szájából ez nem számított bóknak, pedig néha maga is játszott Rachmaninovot.
A húszas évek elején végzett a pétervári konzervatóriumban, ugyanakkor, amikor
Vlagyimir Szofronyickij - egy óriás, aki csodálatosan játszott Schumannt és
Debussyt, Szkrjabint meg úgy, ahogy senki más. Jugyina az élete vége felé egyfajta
Klütaimnésztra-jelenség lett, hatalmasra nőtt, mindig feketében járt, és koncertjein
tornacipőt viselt. Óriási tehetség volt és nagy propagálója a kortárs zenének:
Stravinskyt játszott, akit imádott, Hindemithet, K?reneket és Bartókot, egy
olyan időszakban, amikor ezek a szerzők nemcsak hogy ismeretlenek voltak a Szovjetunióban,
de gyakorlatilag be voltak tiltva. Ahogyan pedig a romantikusokat adta elő,
az nagyon hatásos volt... csakhogy nem azt játszotta, ami a kottában állt. Liszt
Weinen, Klagenja bámulatos volt, de Schubert B-dúr szonátája - noha megrázó
az ő előadásában - pontosan az ellenkezője annak, aminek lennie kellett volna.
Aztán emlékszem egy Chopin Esz-dúr noktürnre, amely annyira heroikusan szólt,
hogy nem is zongora-, hanem trombitaműnek hangzott. Már nem is Schubert vagy
Chopin, hanem Jugyina.
A háború alatt egy ragyogó koncerten eljátszotta a Wohltemperiertes Klaviert,
bár a második kötet merengő hangulatú b-moll prelúdiumát gyorsan lezavarta,
végig fortissimóban. A koncert után Neuhaus hátrament gratulálni az öltözőjébe,
és én is elkísértem.
- De Marija Venjaminovna, miért játszotta a b-moll prelúdiumot olyan drámaian?
- kérdezte tőle Neuhaus.
- Mert háború van!
Jellegzetes Jugyina. "Háború van!" Neki mindenképp bele kellett kevernie a háborút
Bachba.
Egyébként mindenhová magával vitte a revolverét, és meg is mutatta mindenkinek.
Igazi folklór. "Fogja csak meg egy kicsit, de vigyázzon, töltve van!" - mondogatta.
Egy alkalommal őrülten belebolondult valakibe, aki nem viszonozta a közeledését.
Az ember megérti a szerencsétlent; nyilván megrettent a művésznőtől. Jugyina
ki is hívta párbajra.
A koncertjei végére mindig megfájdult a fejem. Olyan erőteljes hatást gyakorolt
a közönségre, hihetetlenül erős hatása volt! Egyáltalán, már ahogy a pódiumra
jött, mintha esőben gyalogolna. Keresztet hordott a nyakában, és mielőtt leütötte
az első hangot, keresztet vetett. Semmi kifogásom ez ellen, de hát abban az
időben, Szovjet-Oroszországban...
Jugyinának egész sereg csodálója volt. A közönség bálványozta, nyilván a rendkívüli
művészi tekintélye miatt, de valószínűleg azért is, mert ki merte nyilvánítani
vallásos érzelmeit. A magam részéről túlzottan teátrálisnak tartottam a viselkedését,
a vallásossága meg kicsit hamis- nak és magamutogatónak tűnt. Utolsó nyilvános
szereplésein nem tudott ellenállni annak, hogy Paszternak-verseket olvasson
föl, pedig annak idején sok koncertjét betiltották emiatt, és megígértették
vele, hogy felhagy az efféle provokációkkal, ha egyáltalán szeretne még fel-
lépni. De nem tudott ellenállni a belső ösztönzésnek, és mégis felolvasott.
A látvány még dermesztőbb lett attól, hogy... már nem voltak fogai!
És persze törődött a szegényekkel, befogadta őket, s ő maga is úgy élt, mint
egy hajléktalan. Extravagáns asszony volt, mindent összevéve rendkívüli művész,
de mindig muszáj volt kitalálnia valamit. Az igazat megvallva nekem nem nagyon
tetszett. Biztosan őszinte volt, csak a zeneszerzőkhöz - szerintem - nem viszonyult
becsületesen. De azért zongoráztam a temetésén. Rachmaninovot...
1943 őszén tanultam meg tehát a Wohltemperiertes második kötetét, miközben
a Kaukázusban koncerteztem, főképp Tbilisziben, de máshol is, ahol éppen jártam,
kihasználva a két fellépés közötti szüneteket. Szuhumiban, a szállodában volt
egy szörnyű kis pianínó, ezen gyakoroltam nagy szenvedéllyel. Sajnos nem lehetett
zavartalanul dolgozni, mert az emberek folyton odajöttek és megkérdezték: "Ugye
játszik nekünk egy kis valcert?" Csak úgy tudtam megszabadulni tőlük, hogy folytattam
a fúgák gyakorlását.
Én nem vagyok az "összesek" fanatikusa. Például nem játszom az összes Chopin-etűdöt,
abból az egyszerű okból, hogy egyik-másikat egyszerűen nem szeretem, például
az oktávosat. Továbbá nem játszom az összes Beethoven-szonátát sem, csak huszonkettőt
belőlük. Az egyetlen kivétel a Wohltemperiertes, amit szerintem kötelezővé
kellene tenni minden zongorista számára. Rákényszerítettem magam, dacból, kihívásból,
hogy felülmúljam önmagamat. Eleinte nem is szerettem anynyira, s hogy mégis
elhatároztam magam a megtanulására, ez biztosan annak tudható be, hogy az apám
tiszteletet oltott belém minden zene iránt. De mihelyt belemerültem,
megértettem, és szenvedélyesen megszerettem a művet. 1945-ben megtanultam az
első kötetet is. Nagyon gyakran, szinte mindenütt játszottam a teljes sorozatot,
olyannyira, hogy végül leveleket kaptam hölgyrajongóimtól: "Mikor hagyja már
abba, hogy folyton Bachhal büntet minket?" Pedig ügyeltem rá, hogy a két kötetet
hat koncertre osszam el: az első részben nyolc prelúdium és fúga, amit a második
részben mindig Mozart-, Beethoven- vagy Brahms-darabok követtek. Így játszottam
például először az Appassionatát, Tbilisziben. Ez nehéz és virtuóz darab
hírében áll; a Wohltemperierteshez képest majdnem könnyűnek tűnt. Az
igazat megvallva a tbiliszi koncert elég rossz volt, a bakui viszont, két napra
rá, már sokkal jobb.
Bakuban egyébként elég kellemetlen felfedezést tettem. Figyeltettek és követtek.
Egyik este hazafelé mentem a szállodába, s mivel késésben voltam, futni kezdtem.
Puszta megszokásból körülnéztem, és láttam, hogy egy férfi lohol utánam. Meg
akartam bizonyosodni a dologról, ezért a szálloda elé érve egyszerűen tovább
futottam a következő sarokig, és vártam. A fickó meg loholt utánam. Erre megfordultam,
és teljes erőből nekimentem, mire mindketten elestünk. ő persze úgy tett, mintha
mi sem történt volna, de én mindent értettem. Később a szobám erkélyéről kinéztem
az utcára, és láttam, hogy még mindig ott az emberem, és vele van egy másik
is. Ez így ment hónapokon át, és nagyon kellemetlen volt. Mindenütt jöttek utánam,
Moszkvában ugyanúgy, mint Moszkván kívül. De néhányszor megtréfáltam az üldözőimet.
Egy nap a buszon előttem állt az egyik, hát megkérdeztem tőle:
- Leszáll a következőnél?
- Igen - mondta, pillanatnyi tétovázás után.
- Hát én meg nem.
Muszáj volt leszállnia, de nagyon sértett képet vágott.
Még a barátaim közül is behívtak néhányat az NKVD-hez, hogy kiszedjenek belőlük
valamit rólam. Azt felelték, hogy én már régen felfedeztem az egész játékot.
De ez a követgetés egész télen folytatódott, aztán hirtelen abbamaradt.
Néhány hónapos moszkvai tartózkodás után Arhangelszkbe és Murmanszkba küldtek.
Kalandosan, világítatlan-fűtetlen vonatokkal jutottunk el a frontig és a lövészárkokig,
ahol katonáknak és sebesülteknek játszottam. Az egyik megkérdezte, hogy hívnak,
s amikor meghallotta a nevemet, felkiáltott: "Ugyanúgy hívják, mint a moszkvai
Richtert?" Nagyon fiatalnak látszottam, a koromnál mindenesetre fiatalabbnak,
és Richter az ő számára csak professzor lehetett, nem az a suhanc, aki előtte
állt. (Folytatjuk)
Rácz Judit Klára fordítása
|