KELÉNYI BÉLA
Úgy álltak előttünk a
sorba ültetett fák, mintha egy óriási társasjáték figurái lennének, amikor
a kerítés roncsain át az elzárt kertbe léptünk, nem mozdult semmi, amíg
csak bolyongtunk a lehullott levelek káprázatos labirintusának sárgára és
vörösre fagyott mezőin, egészen addig, ameddig nem láttunk kerítést sem,
mert kert sem volt már a sorokba dermedt fatörzsek mögött.
Éjszakánként, amikor
kilépek az álmok összefüggéstelen történeteiből, és megérkezem oda, arra a
helyre, ahol - mint egy elvarázsolt erdőben - nincsen semmi (vagyis nem
semmi, hanem nincsenek fák, bokrok, növények, nincs víz és szikla, föld és
égbolt, és különösképpen és legfőképp nincsenek emlékek sem), mintha egy
ismeretlen, teljesen elmosódott mintázatú Magritte kép legbelsejében
járnék, ahová egyszerűen visszazuhant minden, vagy csak összekeveredett az
ég kihunyt csillagtérképével, ott, ebben a fénytelen, szürke derengésben
találom meg magam körül és magamban újra mindazt, ami már megtörtént és
ami még történhet velem.
Már több, mint száz éve
ülök a fotelben, a nagyszobában, és mintha a tévé képernyőjén látnám, úgy
figyelem a családi történeteket, apa, hát persze, apa is itt van, azt
hiszem borotválkozik, anya pedig a konyhában vagy a hálószobában, de
semmiképp nem azon a helyen, ahol a fényképeket készítettük, az egyiken
mintha egy halott nézne rám vissza, a fény durván kirajzolja az arcra
kövesedett álmatlanságot, egy halott néz így, egy ártatlan gyermek
tekintetével, hogy mi ez, miért és még meddig, hogy azonnal csináljak
valamit, mert ez kibírhatatlan, szóval anya főz, vasal, vagy éppen olvas
valamelyik szobában, én pedig várom, hogy nagyapa és nagyanya is
belép. A szomszéd házban már
égtek a lámpák, világos volt az ablakokban, vagyis az újonnan épített
lakások egyikében felgyújtották a villanyt, jelezvén, hogy már bevezették
az áramot is, és nemsokára költözhetnek a lakók, a ház mögötti
beláthatatlan területről, ahol az új környezetbe egyáltalán nem illeszkedő
elhagyott épületbe már régóta beköltöztek a hajléktalanok, pedig szürke
füstcsík gomolygott a még szürkébb ég felé, a hideg beköszöntével ugyanis
még fűtöttek is, elképzelhetetlenül büdös felhőbe burkolva az egész
környéket, nyilván az össze-vissza szedett hulladékot tüzelték
folyamatosan el, mert a felhasználható fákat már a múlt évben kivágták és
elégették, s bár villany egyáltalán nincs az épületben, estefelé mindig
halvány fény pislákol a befóliázott ablakokban, égnek a lámpák, minden ég,
ahogy a Magasztos tanította, mert lángra gyújtotta a születés, az öregség,
a halál, a bánat, a szenvedés, a szomorúság és a gyötrelem
tüze. |